тем кто становится белыми журавлями

А они все уходят,

Только пепельный привкус,
Не губами - трахеей.
Эта горечь как звук,

Сигаретного зла.

Кулаки от безсилья,
Разжались - жалеешь,
Что не ты, а они,

Встают на крыла.


Рецензии