Обещальная сказка...

Дождь в Изумрудном лесу выдался гвоздичный. Заколачивал поочерёдно мелкие и крупные гвоздики в разрытые кротами лоскутки зелени. Будто и не было вчера солнца. Вишнёвый снег превратился в намокшие воспоминания, буквально, за промелькнувшее между веток Платана утро. В этом лесу всегда всё не по плану… Такой уж тут календарь – не отрывной, а отрывочный. Отрываешь листик Клёнушка – горько во рту, сорвёшь на тропинке Борщевник – считай, поела. За десертом – налево, в Земяничный Лог. Горечавки тоже есть – горячие ещё.
Лес как лес, за каждым деревом не виден. Я в нём тоже е-два видна. Лет сто, как истончилась, а всё ещё свечусь в темноте. Так и хожу, застегнув на зелёную пуговку душу. Пол пути одолела, дождь подвёл... Пока одёжки сушились, душа вымокла. До нитки. До сих пор в бусинах. Вся маскировка насмарку. Тридцать три богатырки чуть не раздавили, Рыбоящер с местного болота колечко с пальчиком вместе чуть не откусил. А не зевай… Тридевятое Государство прошла, Тридесятое измерила вдоль и поперёк, в Тривосьмом – чуть не съели. Пришлось Дикой обернуться… Лап-лап, тихо так…
Кисточки на ушах выдали: глаза зажмурила, дыхание задержала – ни травинка не шелохнется, а тут ветер с Имперских гор… леденющий. Старый Сол в домашние времена о таких говорил – Змеевы. Против них только малахитовый камушек на шнурке помогает – Змеевик. Да обронила его на дно Позабыль-Озера, когда себя в нём искала. Сол заругал бы за легкомыслие, и – поделом… Обереги терять – веселее некуда. Веселюсь… со страшной силой. Она страшно сильная, а я веселюсь. Терять-то теперь что…
Раскрыла котомку – перебрала: Нетеряемое, Бережёное… всякости… Всякому дню – по камушку. Сегодня – агат. Смотрю и в зрачках своих дна не вижу, а бережок рядышковый высмотрела. Ой, крууут… да всё хорошее, чем болота. Есть, где лапы вытянуть и сил набраться. Нельзя мне гибнуть в Нечаянном лесу до особой поры. Я Солу обещала – дойти. Эльфам Слово назад брать не положено. Где положено, пусть там и светится. Смотри – вот зелёное, как бусины крыжовника, вот – золотое, как жарки по весне, а это и вовсе – маковое. Не оброни…
Помнишь, когда гибнут эльфы, побеждают орки.