Сб. Письма Любви. Письмо восьмое. Музыка летит, бы

Музыка летит, быстрее ветра, скакуном по степи мчится. А ты, как всегда, в трудах своих зарылся, как всегда, по жизни идёшь и  мимо любви пройдёшь. Не замечаешь, как чувства от тебя улетают. И, как всегда я одна за всё отвечаю, а ты, уставившись в мир иллюзий своих, с другими летаешь, других благословляешь.
Мир мой сам себя не понимает, он затерялся в словах и мечтах, картинах воспоминаний, и я не знаю где я. Может я сейчас там, и опять страдаю, и опять тебя ожидаю, когда ты на берег сойдешь и меня найдешь. Вечный путь ты себе избираешь, а любви сам не знаешь, и других в любви утопаешь. Как быть тому, кто рядом с тобой, кто тебя желает, кто без тебя жизнь теряет? И за что мне это наваждение и твоё одно лишь наивное - я не понимаю, я так думал, решал, а чувства где потерял, куда разбежались, их не бывало, и об этом я тоже знаю, и как есть принимаю.
Руками лицо твоё обнимаю, перед собой его представляю. Руками резко пуповину любви обрезаю, я тебя от себя отпускаю, от своей любви тебя освобождаю. Я теперь не твоя, не сумел ты сберечь, то что тебе было дано во твоё спасение, на твоё выздоровление. Все, что можно спасти, ты по ветру пустил, жадным силам отдал на съедение, на моё разорение.  Я не плачу, Душа рыдает, она себя от тебя освобождает.
Плыви, лети, твори, танцуй в танце жизни одна и половинку свою ищи. Она есть, только сильно ищи, призови, с ней остаток жизни легче пройти. Ты в чудеса поверь, я сильнее твоей любви, я сильнее тебя, мне все известны твои пути. И их я тебе оставляю, чтобы счастье твоё тебя согревало, чтобы жизнь твоя не кончалась, чтобы ты хоть раз в жизни Души твоей боль от любви испытал, и также, как я, рыдал, очищая себя от своего не понимания.
Этих строк тебе не суждено увидать и тем более прочитать. Ты далёк от того, что есть Душа, что умеет любить, и что есть то, что уже не вернуть, я тебя отпускаю в мир твоих ожиданий, в мир твоей тишины, в мир иллюзий твоей выдуманной любви, от страха ложь за истину посчитал, и опять умирал, от несогласия мира с собой.
Время немного прошло и я опять рыдаю, что со мной я не знаю, что опять о тебе вспоминаю. Всё назад возвращаю, всё назад опять забираю. Это веками выстрадано, всё со мной веками ношено, непонятно, как найдено и вдруг мною же разорвано. Танец бешенный танцую, кручу, верчу, и другого тебя  с собой закручу, заверну, согрею, обогрею, залюблю до счастья глубокого, как колодец бездонный, бездонный и любви полный, только нам одним веданный, нам одним открытый.
И поёт любовь свою песню, как смех колокольчика лугового, как полёт журавлиный, соловушкой заливается, кузнечиком стрекочет, зайкой трусишкой трясётся, солнышком обнимается, реченькой разливается, нежится, туманом накрывается, с ним соединяется, звездочкой в воде купается.
Безмерной любовь в нас становится, в нас двоих сливается. В круг встаю, с собой увлеку, за руки взяла, закружила, увела, ни кому не отдала, здоровья просила, чтобы с тобой не расставаться, по жизни до конца шагать и друг в друга каждый день, как в первый раз, влюбляться.