Меч

Почему. Почему всё время всё получается не так, как мне казалось, должно быть в любом случае? Не учтена одна-единственная возможность, и всё рухнуло. Все мои убеждения, в первую очередь себя, потом – тебя. Да кто же ты? Ты мне не веришь, никогда не веришь моим словам. Конечно. Слова – чепуха, они не передают истины. Часто искажают её до обратного её значения. Из всех слов, когда-либо сказанных мною, можно было сделать элементарный, напрашивающийся вывод – я одиночка, не собираюсь этого менять, не хочу, мне это не нужно, у меня нет эмоций. Да, вывод не один, но суть ясна. Так почему его не делаешь ты? Почему всё ещё идёшь за мной? Веришь не моим словам, а чему-то другому, воспринимаешь меня иначе, чем я воспринимаю себя. Я ведь не ощущаю себя, а ты по неясной мне причине можешь. Не стоило мне срываться, выхватывать меч… Привычка, у тебя же он тоже есть, не может не быть. А значит, я имею полное право доставать свой. Так считается, так принято. Что за глупость? На длинный выпад отвечают выпадом ответным, ты это прекрасно знаешь. Не надо было даже направлять на тебя оружие, не надо… ну кто так делает? Почему ты голыми руками ловишь обнажённый клинок? Безумие же!.. Считать тебя безоружным? Обмануть свои принципы и остановить начатый поединок? А что мне остаётся? Твои поступки медленно рушат моё восприятие всего, себя в первую очередь. Так ведь нельзя.

Можно. Со мной – всё можно. Хочешь, я выброшу свой меч, а с ним и ножны? Куда ты всё время уходишь. Зачем ты прячешь себя от себя и всех окружающих. Из окружающих – лишь я. Ты хочешь уйти, но внутри всё противится, всё кричит: останься! Я слышу этот безумный крик, ты почему-то нет. Ты так хочешь сломать себя, хочешь сломать и из осколков лепить себя. Для чего, таких жертв никому не нужно. И тем более тебе. Представь, что ты отсекаешь себе кисти рук, а потом пытаешься выбрать себе другие. Выбрать-то ты сможешь, но приклеить к себе – нет. Твои руки только твои, ты не растопчешь их и не выбросишь. Они красивы, а ты не видишь. Ты держишь ими меч, но смотришь только на него. Не на них. Иногда на меня. Удивление в твоих глазах. И ты ещё говоришь, что в тебе нет эмоций. И тебе ещё кто-то верит. Ты же будто за стеклом, и смотреть нужно не на само стекло, а сквозь него. Это же так просто. Как держаться рукой за воздух. Но неважно. Я ж всё равно никуда от тебя не денусь, боль ли, слова ли. Я же знаю, узнаешь и ты. И видимо скоро. Почувствуешь запах воздуха и наконец остановишься. Куда так торопиться, к чему бежать? Есть ведь простое слово «сейчас». Ты сможешь, я же вижу. Ты слышишь стук капель по камню. Пусть крови, пусть моей. Меч падает из твоих рук, из моих, впрочем, тоже. Берёшь мои в свои, пачкаешься, не замечаешь. Улыбаешься.

9/1/2012