Наш папа - лётчик

Да, он пилот, почти что лётчик-ас. Его машину столько раз сбивали,
Что он вверху не вспоминал про нас, а мы внизу о нём не забывали.
Он сбросил бомб на восемь хиросим и был в быту назойлевей чем «Стингер»,
Когда кончался в баре «керосин», или дорожка на виниловой пластинке.
Он был внизу всего земного чужд, что ни спроси, он начинал о небе
И нёс одну возвышенную чушь, а мы копили денежки на мебель.
Ведь до того достал нас этот быт, что таяла семья терпя утечку
И мы как кони падали с копыт, а он давно уж выпустил уздечку.
Никто из нас не рад был и не горд, что наш отец есть мастером штурвала.
Но как-то утром он взошёл на борт и испарился, как и не бывало.
Мы по инерции существовали год и больше месяца стоял дым коромыслом,
Но Боже мой, а может o my God?! Нет хуже гнёта, чем потеря смысла.
И нас совсем рассеяла нужда. Как жить, когда и от себя тошнит-то?!
Пусть обминёт ваш добрый дом вражда. Подайте сыну лейтенанта Шмидта…

    14.  05.  2015.