Черный треух, или идиотов много, а Чача-то одна!

Поэт был свиреп шибко.
Ведь выбор его – ошибка.
Ему бы писать прозу,
Да нюхать в саду розу.

Насиловал он Музу,
Евтерпу загнал в лузу,
Стихов его километры
Разносят по свету ветры.

И все – про одно и то же.
Спаси от него нас, Боже!
Но… есть у него дипломчик –
На имя певицы Хомчик.

А может, и на другое.
Бумажка – дело благое.
Пиит он – официальный.
Поэт, так сказать. Оральный.

Орет на всех с колокольни,
Плюет, и ныряет в штольни.
На шахтах донецких тихо.
Лишь бродит там призрак-лихо.

Всегда на виду быть нужно,
И дяди пузатые дружно –
Суют ему в длань ручонки,
И плачут навзрыд девчонки.

И он, гордясь, поучает,
Но только того не чает,
Что пыжиться нужно в меру,
Не трогать богиню Геру.

Ее не пхать с пьедестала,
Она за века – устала.
Отстань от нее, стихотворец!
Иначе – получишь в торец.

От бога свирепого – Марса.
Он бодрый, без лжи, и фарса.
А ты – займись садоводством!
Словесным обрыдл уродством.


Это – ответ вот на это:


Ну, и тут где-то есть исходный перл.