Страх

И до сих пор, и до сих пор со дна ты
Встаешь липучей, илистой волной!
И наяву мне снится, как когда-то
Была я словно краской, не живой!

Должна была, рукам творца послушна,
Ложиться хоть на холст, хоть в бутерброд,
И замысел его великодушно
За счет всех сил своих тащить вперед!

Я задыхаясь, падая и плача,
Ему доказывала, что нельзя
Со мной, как с краской! Я хочу иначе -
Лететь с ним в паре, в два конька скользя...

Но сказано мне было, что "Художник
Один. Вплетай свой шепот в холст его!"
А я рвалась и билась, и безбожно
Признанья требовала своего...

Меня пытались строить и смиряли,
Лишали права голоса, но я
Прожгла холсты температурой стали
И встала, мой художник, близ тебя.

И, пораженно, и почти не веря,
Меня ты видишь, спрашивая: "Ты???
Ну раз в одни и те же входим двери,
Увидимся!" Построены мосты.

Но до сих пор тоскливой тиной боли
Захлестывая, душит всхлип и крик...
Несмолотую туркою-судьбою
Поймала память в каверзный тупик!