Не орда монголов мчится,
И не множество орлов,
Это ветер к нам несётся
С тучей черной от богов.
Гром вдали прочистил голос,
Будто колокол упал,
А на небе много полос
Засверкали, как оскал...
Встрепенулись вдруг листочки,
Быстро дождь накрыл волной,
А от дерева кусочки
Разлетелися с водой.
Буря
© Copyright: Алла Мурина, 2015
Свидетельство о публикации №115051505734
Свидетельство о публикации №115051505734
Рецензии