Она уходит не смиренно, в жару или под вой метели,
Не постепенно, как в трясину, среди вздыхающей родни.
По ней не плакали сирены, к ней "неотложки" не летели
И не тянулись, как резина, аптекой пахнущие дни.
Её в грязи наветов топят и травят полуправды ядом,
Ей режут вздувшиеся вены стеклом разгромленных посуд.
И нежно-нежно душит шёпот борцов за нравы с честным задом,
С отменным нюхом на измены, они нас бдительно пасут.
Смеюсь до слёз от анекдота. Какие там страданья, бросьте.
Когда внутри как в бане- голо... Но кожу с плеч сдирает плеть.
И это мы с тобой, не кто-то, своей любви ломаем кости
И наступаем ей на горло, чтоб не посмела больше петь.
Наш город - пьяный бред кубиста. На всех углах висят афиши,
А люди с ясными глазами уже сбивать готовы влёт...
Её уход - всегда убийство. И то, что нам даётся свыше,
В себе мы убиваем сами, в зрачки вмерзая, словно в лёд.
Любовь
© Copyright: Фёдор Ивашов, 2015
Свидетельство о публикации №115051504508
Свидетельство о публикации №115051504508
Рецензии
Согласен! К сожалению не понимают многие что делают. Но можно и в разлуке и в страданье сохранить, хоть и одному нести тяжко. Но душат пусть слабые
Добра и Любви!
Борис Участный 24.12.2015 14:30 • Заявить о нарушении
Добра и Любви!
Борис Участный 24.12.2015 14:30 • Заявить о нарушении
Борис, спасибо! Да, Вы правы, убивать любовь- удел слабых. Жаль только, не всегда получается быть сильным самому. С уважением Фёдор.
Фёдор Ивашов 29.02.2016 16:33 Заявить о нарушении
Фёдор Ивашов 29.02.2016 16:33 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.