Стих о хорошем стихе немного хулиганства
Ста тыщ других, плетущих вензеля
Порой – особенно, когда простужен
Он рифмовал «ветра и кабеля»
Он пил как все, а может, даже горше
Чем миллион других пиитов на земле
В мечтах к невесте приезжал на «порше»
С «вонючкой» на разбившемся стекле
Жила его принцесса в блочном доме
Этаж шестой, направо от лифтА
С соседом, спящим в алкогольной коме,
Под крышей серебристого зонта
В ее жилище было очень скромно
Диван, три табуретки, стол и свет
Порой она вздыхала — гулко, томно
Лишь вспомнит о кончине сигарет
Соединяли их не то, что чувства
И может, даже, не взаимное «хочу»
Скорей, совокуплялись для искусства
И чтоб прижаться к потному плечу
А после кувырканий на диване
Он сочинял ей сотни разных строк
Она – ну вроде как – была в нирване
А он почесывал затекший бок
Расслабленные сексуальной негой
Они курили, глядя в потолок
Принцесса думала – нет в доме хлеба
А он о том, что не побрит ее лобок
И ничего беды не предвещало
Все шло как шло, без радостей и бед
И вот к поэту вдохновение примчало —
Он сочинил прекраснейший сонет
И зачитал любимой — громко, мощно
Как Маяковский — в лучшие года
Но так, как дело было поздней ночью
Потом дошло почти что до суда
Принцесса наша на пол долбанулась
Отбила зад, две ляжки, правый бок
Со знаньем дела тихо матюгнулась
И взгляд застыл, упершись в потолок
Когда везли в больницу на мопеде
Она орала Марсельезу во всю мощь
И бледный хипстер на велосипеде
Вдруг ощутил в коленях тощих дрожь
А ночью вновь они предались страсти
Диван скрипел — и слышал целый двор
Как из квартиры доносилось счастье
И где-то, даже, передумал вор
Сосед из комы тут же возвратился
Продрал глаза и стал искать стакан
Сказал, что будто заново родился
А, то, что алкоголик – так, изъян
И, говорит, что побывал в чертоге
Где заседал какой-то старикан
Он, правда, потоптался на пороге
Поскольку был ну очень, очень пьян
На этом все. Поэт стихов не пишет
Принцесса чисто бреет свой лобок
Ах, да, она с тех пор не слышит
И горько плачет, глядя в потолок.
Свидетельство о публикации №115051510273