На клинке засохли пятна крови,
Он застыл в отрубленной руке...
Голова разбитая по брови,
Утонула в свете-молоке...
Что Луна раздаривала ночью,
Проходя урочным часом мир...
Кто в бутылку упокоил почту,
Приглашая рыб возглавить пир?...
В свете мягком, бездыханном, лунном,
На корме пейзаж из мёртвых тел...
Кто на жизнь взирает оком умным,
Тот наверно этого хотел...
Увидать, и отчего ж бояться?
Над водой, не трогая воды...
Этот призрак станет годы мчаться,
Все герои пьесы - молоды...
Этот призрак бродит дни и ночи,
Исчезая вроде в никуда...
Кто бросал с "Голландца" свою почту,
Что идёт из прошлого сюда?...
Кто видал "Летучего Голландца",
Кто следы отыщет на воде?...
Он не всем конечно проявляется,
Приворожив зрящего к беде...
На клинке засохли пятна крови,
Он застыл в отрубленной руке...
Голова разбитая по брови,
Утонула в свете-молоке...
№ 4991
03.04.2005г.
На клинке...
© Copyright: Лариса Мизикина, 2015
Свидетельство о публикации №115051400900
Свидетельство о публикации №115051400900
Рецензии
