Его душа, как темная вода,
А скрип пера - наркотик для "поэта",
Шагает он по строкам в никуда,
Забыв себя, не различая света.
И выстроенные "мастером" миры,
Со звоном опускаются на плечи,
Как стаи ненасытной мошкары
В безветренный и теплый летний вечер.
И неуютно, чешется рука,
И тянется, дрожащая, к бумаге...
Он в классику войдет, наверняка,
Не поперхнувшись от своей "бодяги".
Стихоплет
© Copyright: Андронов, 2015
Свидетельство о публикации №115051408499
Свидетельство о публикации №115051408499
Рецензии