Мистика

Я шёл по парку, что над морем,
Вдыхал духи цветов, из клумб,
И не сходила с моих губ
Улыбка счастья и покоя.
Цветы шептались с ветерком,
В любви друг другу признавались,
И я испытывал к ним зависть:
«Как хорошо бы стать цветком!
Нет, не сейчас – когда умру.
Вот так, на клумбе, распуститься,
Встречать улыбчивые лица,
Любовь в глазах, жить на миру.
А может стать мне мотыльком?
Ишь, как порхает, непоседа!..»
Смеялись мыслям звёзды с неба,
Напоминавшее альков.
И улыбались фонари,
Даря круги своих улыбок.
И между звёзд, как между рыбок,
Плыл месяц из страны зари.
Он на улыбку был похож.
А, может, был улыбкой ночи?
-Вы, веселитесь, но не очень, -
Я ощетинился, как ёж. -
Нельзя совсем и помечтать?-
И тут же улыбнулся тоже.
Навстречу, парком, шёл прохожий,
И улыбался всем под стать,
Во всё лицо, блестя зубами:
-Вы, говорите, здесь, с цветами?
-Увы! – ну, что я мог сказать.
-Вы – сумасшедший! Как вас, звать?
-Вы, из психушки, может, врач?
Разочарую вас, поэт – я!
-А в парке, здесь, для долголетия?
Прохожий чёрным был, как грач.
«Ему косу бы – точно, смерть! -
Я оглянулся на мгновение…
Как по чьему-то повелению,
Вдруг, словно выстрелила плеть!
Прохожий в тот же миг исчез,
Не к ночи, будет он, помянут.
Смотрю, цветы, что рядом, вянут! -
Ну, точно – смерть!.. А, может, бес?» -
Цветка коснулся нежно, листика.
Цветок ожил. Кричу – ура!
Все оживил цветы:
«Пора…
А встреча эта всё же - мистика!»