А мой дом вдруг стал очень похожим на позднюю осень.
Я все реже смеюсь и все чаще пишу лишь прозу. Мои руки замерзли, волосы потускнели.
Моя жизнь протекает в огромном сплошном туннеле.
Моя проза плоха, а стихи и того дурнее.
Я окно открывала последний раз в том апреле, где среди магазинов огней и ночной толпы мы неспешно шагали по снегу.
Где жив был ты.
Или нет?
Мне уже не вспомнить,
вот незадача.
Мои мысли – комок неправды, пробитый мячик.
Я не помню фамилии, лица, ведь все в одном: тёмно-карих глазах, усмешке, лице твоём.
В том, что ты был чертовски уверен и столь же умен.
Только жаль, что в надгробии не изменить имен...
Никогда не ставь у себя, там, на удачу.
Ну, а я без тебя потихоньку справляюсь тут.
Но совсем ничего не значу.
***
© Copyright: Стрельцова Дарья, 2015
Свидетельство о публикации №115051407582
Свидетельство о публикации №115051407582
Рецензии