Алло... Добрый вечер... Григорий Ситница

Алло... Добрый вечер...

   Простите, - опять это я...

Алло... Подождите, -

   Позвольте хоть несколько слов,

Спасибо...

   Да всё, как обычно -

             Работа, семья...

Всё так, как у всех,

   И выходит, нормально.

Алло...

   Нет, вам показалось, -

Сегодня я трезвый совсем.

   Зачем я звоню? -

Я понять это сам был бы рад,

   Да только бывает,

Подумаешь - врать-то зачем, -

   Душа ведь не верит,

Хоть было бы то в аккурат.

   Да только бывает,

Что осень и вечер... Шумят

   И дождь, и листва,

И в окнах чужих так светло;

   И капли, как будто бы

В душу, летят и летят,

   И жёлтой метелицей

Тропки мои замело.

   И сам по себе наберётся -
 
Зачем и куда?

   Тот номер из прошлого -

В грёзу, и память, и сон...

   Да нет, я не болен

И всё у меня, как всегда,

   А голос дрожит,

Так, наверно, такой телефон.

   Наверно, такая на свете пора

И дожил до таких,

   Наверное, лет, что ищет

Неясное что-то душа... 

   Так дерево хочет

Опавшей листвы собирать медяки,

   Так давнее счастье

На мусорке ищет, похоже, клошар.

   Так летние ливни счастливые

Помнит по осени дождь,

   И золото ёлки рождественской

Чудится каждой сосне...

   Что? В жизни у вас не бывает

Такого? Ну что ж...

   Что номер я спутал, простите

Вы, женщина, мне.

2005

Перевод с белорусского:
Дмитрий Волжанин

*

Ало... Добры вечар...   Рыгор Сiтнiца


Ало... Добры вечар...

   Даруйце, — ды зноў гэта я...

Ало... Пачакайце, —

   Дазвольце хоць некалькі слоў,

Ну, дзякуй...

   Ды так сабе, звыкла —

               работа, сям'я...

Усё, як у іншых, нібыта нармальна.

   Ало...

Ды не, вам здалося, —

   я сёння цвярозы зусім.

Навошта званю? —

   я і сам уяўляю наўрад,

Ды, часам, здараецца —

   як ты сабе ні хлусі, —

Душу не падманіш,

   хоць тое было б акурат.

Ды часам здараецца —

   Восень, і вечар, і шум

Дажджу і лістоты,

   і ў вокнах чужое святло;

І кроплі, здаецца,

   цярушацца проста ў душу,

І жоўтай мяцеліцай

   сцежкі мае замяло.

І, сам па сабе, набярэцца —

   навошта, куды? —

Той колішні нумар —

   у мрою, у згадку, у сон...

Ды не, я не хворы.

   Усё ў мяне, як і заўжды,

А голас дрыжыць,

   дык, напэўна, такі тэлефон.

Напэўна, такая на свеце пара,

   і, напэўна, такі

Узрост, і няпэўнае штосьці

   Шукае, — не знойдзе душа...

Так хочацца дрэву

   апалых лістоў пазбіраць медзякі,

Так даўняе шчасце

   шукае на сметніку, пэўна, клашар.

Так летнюю зліву шчаслівую

   згадвае восеньскі дождж,

І золата ёлкі каляднае

   мроіцца кожнай сасне...

Што? Кажаце — у вашым жыцці

   не бывае такога? Ну што ж,

Напэўна я нумар паблытаў...

   Даруйце, спадарыня, мне.

2005