Небритые стихи

Который день растет щетина на губе.
Я мог побриться б, да не хочется, поверьте.
Дай, Боже, мужества взглянуть в глаза судьбе,
В которых зиждется стеклянный холод смерти.

Судьба хранит, но до поры лишь, как ни жаль,
И нет у ангелов бессрочных полномочий,
Что вносят в души бесконечную печаль,
Храня сакральные значенья многоточий.

Мы априори принимаем эти сны,
Как полагается, в возвышенном контексте.
Но мы не ждем уже ликующей весны,
А если ждем ее – не так уже, как в детстве.

И нет порядка в голове и на душе,
Поскольку дело не в движенье и не в росте.
И надо ль было появляться вообще,
Чтоб сокрушаться век об этом неустройстве?

Пройдет какие-то четырнадцать секунд
Между заутреней и скорою обедней,
И на хронометре арбитры засекут
Земное время на дистанции последней.

Судьба такие приготовит номера,
Что нам не выведать вовеки у ведуний,
Когда наступит сокровенная пора
Высокой горечи исполненных раздумий.

Ни славы в этом не ищите, ни хулы,
Вершины держат погребенные коренья.
И укрощаются девятые валы,
Ложась в основу философии смиренья.

И пусть губа моя небрита, как пустырь,
Что уподоблена ландшафту плоскогорий,
Деревья явятся из сумрака, кусты ль,
Какая разница в контексте аллегорий.

2015