Поэзия - она от Бога

                В.Л. и друзьям-маринистам

О море пето-перепето,
всё выше песен тех пласты.
Но если ты рождён поэтом,
то вновь о нём напишешь ты.
Ведь только ты поведать сможешь,
в чём убеждён – упрям и горд, –
как, пронизав  т е б я   до дрожи,
летит в лицо колючий норд.
И только ты –
(и не иначе!) –
найдёшь свои и слог, и тон.
Стихи поют,  смеются, плачут –
а стихнут – это моветон…
Вдруг захлестнёт  стихия  эта,
не всем подвластная, увы,
когда душа морским рассветом
омоется в тоске Москвы
или Перми…
Да важно ль, где там
тебя подхватит муз полёт!
И вот к стамбульским минаретам
мечта Босфором поплывёт.
В заливе Золотого Рога,
взгрустнёшь о зорях  над Невой.
Поэзия – она от Бога,
и море – тоже от него.
Поманит вдаль маяк в тумане,
хоть знаешь –  лживы гладь и тишь,
волшбы ты этой не обманешь,
ты ей всегда принадлежишь.
Не важно – хохотали,  выли ль
те шири, смазав окоём,
чтоб до тебя ни говорили,
а ты произнесёшь своё!
Неповторимые рассветы
стоят у самого крыльца:
о море пето-перепето,
и не предвидится конца.