Слеза небесная мне упадёт на руку,
Как будто весточка с былых времён.
Послание от деда внуку:
«Я умер, внук, но я не побеждён».
Я не на Родине погиб, в полях Европы.
Я гнал взашей непрошеную шваль.
Винтовку прижимая в маленьком окопе,
А губы лишь шептали: «Эх, как жаль».
Жаль то, что не смогу тебя увидеть.
Жаль то, что не смогу тебя обнять.
Победного парада я не слышал звуки.
Но ты живой, за это можно умирать.
Ну, а за Родину и даже нужно.
Что нам завещано, должны мы сохранять.
А дождь всё шёл, и на асфальте в лужах
Мне дед из прошлого шептал: «Не забывать».
От деда внуку
© Copyright: Александр Хасанов, 2015
Свидетельство о публикации №115051401834
Свидетельство о публикации №115051401834
Рецензии