На этом поле спит трава,
Она густа и выше ростом...
Чем та, чья правда не права,
А это звать - Святым Погостом...
На нём сражались и дрались,
Рождались, в смерти умирая...
И Души на небо рвались,
Их без остатка брали, брали...
Оно за годы поросло,
И рвы, траншеи завалило...
Столетья дым Руси несло,
Но ливнем память не залило...
Та ночь пред боем, плач гитар,
Костры, орудия и пушки...
Не будет юный всадник стар,
Забыв перины и подушки...
По всей России в Храмах стон,
Играют свечи опереньем...
И колокольный слышен звон,
Пред тем, пред памятным сраженьем...
Сколь лет прошло, сбежало прочь?
Казалось много, нет, не очень...
Да просто та не тает ночь,
Хоть первый взрыв оставил росчерк...
На поле, где Святая Русь,
Детей заранее отпела...
И я в поклоне к ним согнусь,
Трава в закате алым рдела...
№ 4/4134
06.03.2004г.
Бородинское поле
© Copyright: Лариса Мизикина, 2015
Свидетельство о публикации №115051401187
Свидетельство о публикации №115051401187
Рецензии
