О боли

А ведь это так просто,
Жить не жизнью, а болью,
Она в горле стоит комом,
В ней можно сознательно купаться,
Чувстуя запах тяжёлый, густой,
Тянущийся, пробуждающий... в ноль.
Каждый раз, стоит с одной разобраться,
Тут же в поисках другой метаться,
Не следить за словами,
Попутно других ломая,
Сам об этом прекрасно зная...
Умолчать лишь об одном,
О самом дорогом,
О том, что треснул лёд давно,
Причиняя уйму боли,
Что хочется теперь на дно
Не одному, что хватит, не могу!..
Но нет, всё это остаётся внутри,
Задушенное, спрятанное от самого себя,
А наружу - шипы,
Снова боль - знаем, летали,
Купание в этом чувстве, только ныне - слезами.

Бьётся всё, до чего дотрагиваешься,
Чего касаешься, с чем не справляешься,
И он - туда же,
И его в крови измажешь...
Что это? Почему не сказать,
Почему - не понять...
Все чувства - вглубь,
Под землю,
Снова снаружи лишь грязная муть,
Вытертая пеплом, немым пением.
Опять себе отказ,
Видимо, рано,
И, будто на заказ,
Видится старая рана.

13/11/2011