Страх
Он живёт, не веря. Его чувства – фальшь, и он это знает. А внутри у него – пустота. Будто вымерло всё, все эмоции и переживания. Осталась боль. Но и она фальшива. Надумана им самим. Чтобы чувствовать хоть что-то. Чтобы можно было жить, глубоко в своей пустой душе надеяться на то, что всё изменится. И бояться, что так не случится.
А раз, поздно вечером увидев садящееся солнце, броситься бежать к нему. Спотыкаться, падать, но всё равно бежать. Солнце сядет, а Страх не успеет его остановить. Спросить, сказать… И от отчаяния в темноте прислонится хрупкая фигурка к стене, стараясь отдышаться. Покатятся было слёзы, но… в какой-то момент почувствует Страх, как осторожно обняли его ласковые руки, прижимая к тёплому телу. И у Страха возникло странное чувство. Он зажмурился, и оно усилилось. Он ощутил робкие лучики утреннего солнца. Чуть согревающие, нежные. Страх не поднял головы – неважно, кто обнял его. Он понимал, что вокруг всё ещё темно, но всё это настолько неважно! Потому что он… чувствует. Потому что он видит свет.
Маленькое тело ярко вспыхнуло, сияющий ореол на миг осветил всё вокруг… и Страх рассыпался. Разлетелся, уносимый ветром, как блестящая пыль, уносимая туда, где появляется утреннее солнце. Прохладное ещё и ласковое.
3/8/2011
Свидетельство о публикации №115051410100