Бредостиш

Я бы хотела написать краски искристые, яркие, черным по белому. 
А кто-то спросил бы: Что за отмазки, ты же хотела быть странным поэтом? Этот вопрос, увидев картину, все бы смешной глупостью приняли и хохотали бы окна под инеем,  бы, забавляясь, пыхтел паровоз.
Только когда водишь чернилами по бумаге, те шепчут, шурша, Вдруг осознание жизни закрадывается, о том, что, возможно, ликует душа. Но время идет, растворяясь с годами. Никто не отважился краски писать. Все черным. И только большими стопами, вприпрыжку ребенок бежит поиграть. Ему все возможно,  кричит он, ликует, сквозь призму прожитых детских годов, И ты возвращаешься, не паникуешь, идешь за мечтой каждый раз, вновь и вновь
И только споткнувшись на кромке обрыва и ухватившись за пустоту, воображаешь, себя альпинистом, и карабкаешься по дну.
И вдруг закрывая глаза, перед небом, всплывают в памяти буквы в цветах. И эта картинка, которая мозгом написана где-нибудь сказочных снах. А, значит, ее ты смогла написала. А ну ка вперед, за мечтой в города. И там ты постигнешь, там ты откроешь, что никому   тне узнать никогда.