Купидон...

А  Купидон наш,     видимо,   проказник,
Коль        стрелы    выпускает      наугад,
И    редко наступает в  жизни  праздник,
От  той   Любви   создавшей  сущий  ад.

Хотя,   в   начале,    всё    идёт     удачно,
Трепещет сердце,   при  свиданье  с ней,
И   поцелуй     даётся     очень     смачно,
При  первой встрече, с радостью  своей.

И ревность мук, от брошенного взгляда,
И    уговоры,     быстро      под       венец,
И всё к тому, чтоб  Счастье  было   рада,
И      наконец-то     сватовства    гонец…

Но…вдруг однажды, поздно понимаешь,
Что  всё   не    то,   что за   годы      успел,
И   ту,   что   ночью   нежно   обнимаешь,
Совсем    не    та,    кого    бы   ты   хотел.

И   начинаешь    в     памяти      копаться,
Пытаешься  найти   тот   первый   день…
За  что   пришлось тебе  здесь  оказаться,
Чтоб дальше  жить,  как  трепетная  тень.

Да,      Купидон,      бывает,      ошибётся,
А  все   страдания   нести   за    это   нам,
Хотел бы  знать, быть может и найдётся,
Броня от стрел, так бьющих по  сердцам?