На термометре под сорок!

Бога нет?
Тогда откуда
эта дикая простуда?
На термометре – под сорок!
Весь в поту, впадая в тьму,
с отрешённостью позёра
не  внимаешь никому.
Бога нет?
А ты подумай
прежде, чем отдать струе
спорткостюмчик фирмы «ПУМА»
весь в лобаньей чешуе.
Помнишь дикий скальный берег,
тот извилистый залив,
где кефаль идёт на нерест,
всё на свете позабыв?
И взлетают над водою
лобаны, поймав балдёж.
Заповедною тропою
ты крадёшься к ним, ползёшь.
Не крадись!  В минуты эти
так доверчивы они.
Вот, сверкнув, под стать ракете
прянул в небеса один.
Вот второй!
За ними – третий!
Брызги! всплески!
                Сам суди,
коль ни слов, ни междометий
не исторгнуть из груди!
Кайф сплошной!..
Но всё!
За дело!
Вся посверкивает мель.
Навсегда тебя задела
эта рыбья карусель.
И гарпун, блеснувши хищно,
в миг, в секунду, на лету
превращает просто в пищу
красоту…
Бога нет?
                А это чудо –
рыб полёт в местах глухих? –
в наказание – простуда,
в покаяние – стихи.
И отходит медсестричка,
слёзы утерев с лица,
но не будем здесь о личном,
об интимном – ни словца…