Уходят все и короли, и пешки,
Солдаты, нищие и богачи.
Одни нас покидают в спешке,
Другие улетают, как грачи.
На части расползаются анклавы,
Страны, континенты, города.
Копают под друзей канавы,
Роют под друг друга господа.
Букашек делают орлами,
Мир неуёмен вновь в грехе
И топчут совесть сапогами,
Присохшие идеями к сохе.
А все отпевшие хрипят,
Нет голосов, мелодий на ура.
Какой-то ныне хилый звукоряд,
Поёт уставшему - пора.
Уходит всё и ненависть, бравада,
Смысл здравый отдаёт концы,
Грохочет пошлых канонада,
С патриотизмом бесятся юнцы.
Уходят все...
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115051301100
Свидетельство о публикации №115051301100
Рецензии
