Там, за окном, ветер рвётся и тужится

*  *  *

Там, за окном, ветер рвётся и тужится,
Бьётся об ставни и треплет порог
И на замёрзшие, твёрдые лужицы
Скалится, скачет, как злобный хорёк.

Ночь новогодняя в летопись канула.
Стала историей прежняя жизнь.
Ста огорчений и радостей гранулы,
Тихо клубясь, в мглистой мути слились.

Мне их не жаль. Мои мелочи прошлые
Так и не вылились в что-то одно.
Впрочем, не стали они связью пошлою…
Многим не стали… Увы, не дано.

Пусть и тоска, пусть и скука вседневная,
Мелочный быт и нестоящий вздор –
Лишь бы не гнев и не приступы нервные,
Лишь бы не горе, не стыд, не позор.

Хоть не весёлая жизнь, да – спокойная.
Хоть не раздолье, но и не тюрьма.
Пусть суета, но ведь – благопристойная,
Пусть ошибусь, так зато ведь – сама.

Я посмотрю свысока на гадающих,
Шумно бросающих пепел в бокал –
Мне-то, всё видящей, мне-то, всё знающей,
Счастья никто ещё не предсказал.

В год наступающий старое, прежнее,
Жит-изжитое я протащу.
Я ведь давно своё лучшее, нежное,
Сказочно-праздничное не ищу.