Скорость – бешеный ритм,
Провинциальный город спит.
Опять стало ясно,
Что в нас швыряют
И просят, просят всё!
И в грязных постелях требуют чай.
Безразличие надоело, ай, ай, ай!
Подъём! Родина-мать скажет: «Не спать!»
Подъём! Мы скажем: «Летать!»
Упадём и вынесем сор.
Скорость – бешеный ритм,
Уже никто не спит.
И реки всё также текут рекой,
А пули свистят над башкой.
Ну, кто скажет против тому,
Что Россия осталась родной?
1999 год.
Город
© Copyright: Чернозём, 2015
Свидетельство о публикации №115051208758
Свидетельство о публикации №115051208758
Рецензии