Выздоравливающим...

Это какая-то чёртова западня:
вымочить связки в холодной пустой воде –
высечь из камня мысли о пустоте,
прятаться, дуться, плестись у себя в хвосте,
и, призывая ночь, не прожить и дня.

За тонкошкурость душевную не простив,
и в голове простояв в ледяном углу,
остановить неопознанную игру,
бросить тебе на шею тотемы рук,
верой в предназначение прорасти.

Это какая-то редкостная напасть –
стать тебе дальше, чем ближе сейчас идёшь,
солнцем сиять, а в тебе превращаться в дождь,
передавать на пальцах такую дрожь,
что невозможно, касаясь, ночами спать.

Пить на губах настоявшийся пряный чай,
вешаться на руки платьями и лететь,
золота холод стопить в тепловую медь,
но отразиться от взгляда неровного и успеть
выпалить глупости вроде бы невзначай.

Это какая-то выдуманная болезнь –
я отучусь обязательно от неё,
новое светлое сердцу найду жильё.
Смерти развею, останусь как есть, – живьём,
и перестану на пики в горячке лезть.

Это построится – крепкое, как стена:
наши похожие линии на руке,
и три ладошки на тёплом морском песке
в детской – под рамкой. Гадаем на волоске –
крутим на пальчике мальчиков имена.

Видеть глаза как твои, и, теряя тень,
падать в их небо. Запомнить тот первый шаг,
мишку обнять, как земной неизвестный шар,
чтобы сама, и никто уже не мешал.
Это придёт… Будет пища, и будет день.
(08.05.15.)