Майский вечер

Нержавеющие крыши блестят
и синеют под фиолетовым небом
майского вечера в центре Москвы.
Знаешь, а боги нам не простят,
если, разворотив суглинок,
останемся дальше стоять
друг от друга мы.
Я поднимаю червонный стяг,
чтобы укрыться от неба или чумы.
И да прибудет потоп
сорока дней и сорока ночей.
Я останусь маленьким мальчиком лет пяти.
Обиженный и ничей.
В общем, меня уже не спасти.
Верный раб человеческих чувств,
открыт, чтобы повернуться к тебе щекой.
Язык в долгой судороге застыл от молитв,
от криков "Не надо" или "Постой".
Под ногой выбиваю сопливый ритм
"Тоски", "Кармен", или какой другой.
Этот вирус в меня до костей проник.
И заржавела душа от слезы одной.
В долгий путь! Без морщин и ненастных дней.
Забиваю козла словно птичий клин –
жизнь без палочек и нулей.
Основная задача – побороть свой сплин.
И вторая – к чертям не загнать коней.
Это по силам, если один.
И невыполнима, если рядом с ней.
Здравствуй, милая, вот и я.
Рука об руку. Только, где твоя,
где моя – сразу и не разберешь.
Так и будешь биться, как в катке щука.
Или, по-нашему, – пропадешь.
В твоем супе не много свеклы и лука.
Продавай меня, милая, не за грош.
Просыпаюсь от шороха или стука.
И замираю, зажав в груди твой нож…