Художник

В сумрачной комнате слабым лучом
Падают на пол капельки света.
Сутулость художника. Кисть палачом
Умело пронзает ветхость мольберта.

Безликие книги, в пыли на полу,
Больше не дарят старцу свободу.
Время, смеясь, обратит в золу
Здравые мысли больного народа.

Рукам не найти на коже тепла,
Уста не смеются у мастера. Впредь,
Ноги сложив на стол из стекла,
На раба своего любуется Смерть.

Он встретился с нею вечность назад.
Скучающий врач объявил приговор.
Но Смерть не смогла унести его в ад -
Сердце вступило с костлявою в спор.

Внутри него яростно гений пылал,
Пламенем ярче речей сатаны.
Пусть век его был безжалостно мал,
Смерть воплотила в себе его сны

Приняв неземной красавицы лик,
Музой спустилась на землю с небес.
Желаннее женщин шекспировских пьес,
Холодная, словно заснеженный пик.

Страсть унесла музу в призрачный мир
Что полон был истины и красоты.
Слова стали былью, движенья просты
Она стала сказкой, он - вечный кумир.

Но как не старалась прекрасная Смерть
Заставить любимого вечность прожить,
Людям всегда суждено умереть,
И даже любви это не изменить.

Ни крика, ни стона, последний укол.
Картина, сожженная девой в слезах,
Где ноги сложила на старенький стол
Прекрасная муза, без жизни в глазах.