У нас совсем погода скисла,
Идёт холодный серый дождь…
Как медленно плетутся числа,
Когда чего-то очень ждёшь…
Прошла всего одна неделя
Москвы, разлуки, пустоты…
У вас наверно пожелтели
Деревья, сонные кусты…
Дела, приятели, работа,
А в голове такой бедлам,
А на душе одна забота:
Что у тебя, И как ты там?
И даже адреса не зная
Пишу, а ты письма не ждёшь…
А за окном Москва сырая,
Холодный, мелкий, серый дождь.
31.08.1981
8. Из цикла Письма
© Copyright: Алик Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115051108495
Свидетельство о публикации №115051108495
Рецензии