Прошу, не сыпь на раны перец,
Боль до сих пор ещё остра.
Худой, ободранный пришелец -
В парадное заходит страх.
И, не разувшись у порога,
Садится за хозяйский стол,
И отъедается тревогой,
И пьет сомнений сок густой.
И вдруг становится так ясно,
Что он здесь не на полчаса,
Что эти избранные яства
Ему я приготовил сам.
Мой страх
© Copyright: Андрей Беркут, 2015
Свидетельство о публикации №115051108350
Свидетельство о публикации №115051108350
Рецензии