Поэты

Изредка, бывает, брошу взгляд
В юность озорную, золотую,
Чтоб увидеть там себя иную,
Оглянусь с грустинкою назад.

Там еще Ахматова жива!
Но... не каждый знает её имя:
- Это та, что под окошком стынет?
Не иначе, свой портрэт взяла...

- Трех мужей сумела пережить,
А любовников... не счесть!
- И все открыто!
А у нас то кухня, то корыто,
Некогда решать -" быть иль не быть?"

- И в друзьях у ней тот странный рыжий...
Смех и только - старость и юнец.
Не работает нигде, такой бесстыжий!
Нет, ну ты скажи - каков подлец!

Так судил народ, душой вникая
В строки "Правды" или "Октября".
- Мало еще этим хвост прижали,
Знает Партия и не осудит  зря...

Вскоре вышел том стихов заветный -
Черный цвет, а имя - золотым.
Все мои ровесники, наверно,
Яростно охотились за ним.

Строки сами в сердце западали,
Проползали черною змеёй...
Мы читали, опьяненные, читали,
Чтоб напиться свежею водой.

На подмостках Женя Евтушенко,
Роберт и Андрюша, как гроза.
Беллочка читала вдохновенно,
Прикрывая темные глаза.

Тишину со сцены разрывая,
"Парус" рвал Высоцкий на ветру.
Песня, то блатная. то святая,
Для ханжей была не по нутру.

Так  Поэты рвали  наши души
С грубой неизбывною тоской,
Чтобы норки "хоббитов" разрушить,
Расплескать болотистый покой.