Не тебе вышивать на берет мне литеру "М".
Не тебе разбирать на листах обожженных суть.
Не тебе, принимая из рук незнакомых крем,
рассуждать "может это способно его вернуть".
Не тебе, вешней ночью отправившись в скорби дом,
удивляться, насколько сереет в годах лицо.
Не тебе, замечтавшись о месте вневременном,
продолжать эту повесть спокойствием без концов.
И не мне этот черный расшитый берет надеть.
И не мне с нервной дрожью в огонь отправлять листы.
И не мне при луне за решеткой окна скорбеть,
вспоминая на драповом фоне мимоз цветы.
Я устал от банальностей, коим сто тысяч лет.
И чем дальше, тем чаще колено к дождю болит.
И то сердце, которого вовсе, по слухам, нет -
если есть, то давно потеряло товарный вид.
Не
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2015
Свидетельство о публикации №115051102263
Свидетельство о публикации №115051102263
Рецензии