Правда

Средь старых книг и пепельного света,
в дали от всех, давным давно забыто средство.
От боли и страданий, от жизненной борьбы,
напрасных ожиданий и бессмысленной войны.
О средстве том давно все позабыли,
и в миг на правду стали все немыми.
Живут тая за спинами холодные ножи,
для них уже давно не допустима жизнь,
как цель уничтожения неизлечимой лжи.
Они живут для всех, не для себя,
гниют из середины, скрывая это блеском янтаря.
И лишь когда на небе сотни звезд и спит планета вся,
Они закрыв глаза, тихонечко немеют на глазах.
Как только сон укроет, на старой полке догорит свеча.
Тогда от мглы ночной белеет правда на щеках,
и каждый, там во сне своем, узнает правду всю в стихах.
О том, как жизнь прекрасна и на сколько каждая душа,
приятней черной ткани, что не разрешала им дышать.
Но жалко только, что вся та сладость сна,
На утро исчезает и только ночь как бледная луна,
Оберегает правду ту, как неба чистого хрусталь.
Ни книга старая, и не зеркально чистый свет,
не знают средства, увы, и не найдут ответ.
Как избежать той черной ткани на глазах,
как успокоить матерь всю в слезах.
Как сделать так, чтоб бледная луна,
не единственной была, кто правду всю в себе таит.
Но быть может через сотни зверских битв,
наступит ночь, придет покой,
захлопнув день своей измученной рукой.