в моей куртке

я курю по тебе окурки
и жду всё чуда с неба.
в моей куртке
кто-то сидит и допивает кофе.
я смотрю на закат.
в нем нет никакого смысла как и в жизни моей.
что лучше,
убиться или напиться?
разбиться или вскрыться?

всё чаще я вижу красивые сны,
и мне не хочется просыпаться.
мне так хочется остаться
в том мире, где нет ни любви ни радости
где всё окружающее - сплошная абстракция.

вот в моей куртке нет никого
она лежит небрежно брошенная на стул.
скажи, для чего я живу?
это риторический вопрос
не отвечай,
я просто забуду.
забуду всё и стану чистым и новым блокнотом,
ни записи ни зарисовки.
а черновик свой я выкину в огонь,
его никто не прочтёт.
и никто обо мне прошлом не вспомнит.
но память не сотрёшь ведь.
жаль
я буду из комнаты не выходить
буду слушать Бродского.
вы мне только книг принесите и чаю.
я надолго забуду о людях и о разных проблемах.
не звоните мне и не пишите.

знали бы вы, как мне всё осточертело
как каждым утром мне просыпаться надоело
не находя тебя рядом.
все больны пустотой,
все наполнены смрадом.
я и сам немного такой.
как говорил один поэт:
"пусто внутри, но красиво снаружи,
а у меня все как-будто наоборот"

вся моя жизнь, сплошной перерыв.
мне времени не хватает чтобы всё изменить
вся моя жизнь, сплошной нервный срыв.
хочется себя же, удавить.

в моей куртке кто-то снова пьёт кофе
сидя на подоконнике,
этот кто-то наверно я,
другой, растрёпанный, взъерошенный и сонный.
этот кто-то не спал, этот кто-то всё думал , да думал.