Ноябрь.
Я прячусь в одиноком доме.
Все потускнело. Счастья нет. Нет горя.
Приходит ночь. Я плачу о Содоме
и о Гоморре.
Люди отмечтали
о радужных дворцах. Теперь им снится
слепое буйство драм и вакханалий.
Смешались лица.
Разметались пряди.
Я в голос запою назло соседям.
На каждый яд есть сто противоядий,
но я не медик.
Рьяный, как Сусанин,
я патриот своей цветочной кадки.
По телевизору кричат про саммит
держав "двадцатки".
Тянется рутина.
Унылый шум несётся с эстакады.
Спокойно сам себе стреляю в спину
и бью прикладом,
чтоб уже - наверно.
Я не умру и в дни голодомора.
Пускай горят в болоте вязко-серном
Содом с Гоморрой.
Ноябрь 2014
© Copyright: Артафиндушка, 2015
Свидетельство о публикации №115051004231
Свидетельство о публикации №115051004231
Рецензии