Средь мусора пьяна шелков плетётся вереница –
Ворча, белёса заползает ночь в подвал.
Над градом утра посиневшего накал –
Измяты и заплесневелы лица.
Как музыка и жажда танцев тут иссякли скоро!
Уж пахнет солнцем – день настал:
Сквозь крик и ветер конка тянется на вал,
И божий торс вновь красят серым у забора.
Досуг с работою пылят на люда холки.
Жрут семьи немо за обедом то, что Бог послал.
Но в чьём-то черепе ещё летает зал
С тоскою дымною и чьей-то ножкой в шёлке.
Альфрэд Лихтэнштайн. После бала
© Copyright: Алишер Киямов, 2015
Свидетельство о публикации №115051004223
Свидетельство о публикации №115051004223
Рецензии