Скерцо

Чья-то скрипка дотянет упрямое скерцо,
Гитара без струн ещё стоит у подъезда…
А за ней, как за мной, уже закрытая дверца.
А под окном … валяется моё сердце.


***
Осень в подачку краски, и может, немного счастья.
Но даже в осеннем счастье есть немалая доля лжи.
Над кроватью моей от мамы до сих пор нависает распятье,
Я ему утром вызов: «Чудо давай покажи!»

Нас так много, не верящих, но меньше, чем страждущих, павших,
Ещё больше больных душевно, огрызающихся на нежность.
С 15 лет – так давно! – просыпаюсь уже уставшей,
А со вчерашнего дня начинаю теплить надежду…

Я не хотела влюбляться, не хотела бы, не хочу!
Но твои голос и руки думать заставят иначе…
Я говорю ерунду, невпопад, и всё чаще молчу,
А по ночам засыпаю с именем милого мальчика.

Имя для слуха гулко, имя для слуха сухо:
Мальчик любит другую и ей будет предан, подарен.
Снова из меня вырывают моё гордое звание «сука»,
И заплаканную, покинутую, одну (как всегда) оставляют.

И снова приходится верить, переживать и молиться,
Ведь Бог и Любовь вечно рядом, ходят рукою в руке.
Однажды я встречу кого-то, и получится не влюбиться…
А пока я слушаю скерцо на скрипке в моей голове.


***
В моей голове затянулось скерцо,
Я уже не пытаюсь его разобрать…
Я тихо скажу: «Ты мой личный Освенцим»,
Но и это значит ничего не сказать.