Мы набрались цинизма:
Смерть уже не пугает,
Не воротит от вида
Разложившихся тел,
И порой по-привычке
Уже убиваем,
Если кто нас убить
Не успел.
Равнодушны мы к боли:
Своей, и чужой.
Мы - машины забоя,
Всё вокруг - скотный двор,
Ждём спокойно, без драммы,
Тот, неведомый час,
Когда кто-то решит
Просто вычеркнуть нас.
Мы набрались цинизма:
Это просто работа...
Вдруг, котёнок в руинах
Мне напомнил кого-то.
Душа хрустнула с болью,
И в ушах отдалось:
"Вновь блохастых таскаешь!
Я сказала же - брось!"
Как давно это было:
Шорты, локти в крови,
Кошки Мурки котята,
Проходные дворы...
За чертой
© Copyright: Игорь Иванов 4, 2015
Свидетельство о публикации №115051003667
Свидетельство о публикации №115051003667
Рецензии
сейчас каждый сам за себя...оттого и одинаково хреново всем
Лара Зингл 30.05.2015 19:20 • Заявить о нарушении
Лара Зингл 30.05.2015 19:20 • Заявить о нарушении
Ибо каждый забыл, что является лишь малым элементом сложной самоорганизующей системы, с полной потерей способности самоорганизации...
Игорь Иванов 4 31.05.2015 15:57 Заявить о нарушении
Игорь Иванов 4 31.05.2015 15:57 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.