Где оно то былое, весёлое пламя,
обжигавшее душу, горячившее кровь,
- чтобы явь рассекать, будто ветер крылами,
и не чувствовать жизнь глупой детской игрой?
Где они - эти сны о непройденных далях?
Где друзья? Где мечты? Кто их сделал былым?
И когда мы уже быть собой перестали,
обернувшись золой и рассеявшись в дым?
Неужели тогда, когда вдруг поспешили умнеть?
Осознав, что цветы не растут среди голых камней...
Все пройдёт. Всё проходит. Ведь раньше-то было больней
от простого уменья любить, от несказанных слов,
от попыток хотя бы не быть, но казаться - честней.
а теперь - лишь досадно чуть-чуть. Разве не повезло?
Про смерть, лябоффь и это самое...
© Copyright: Ксения Йора, 2015
Свидетельство о публикации №115050906690
Свидетельство о публикации №115050906690
Рецензии
