vita est gas chamber

входишь словно отчаяние. не говоришь пожалуйста,
не стучишь, не извиняешься
еще один этаж и ко мне врывается:
тебе кто-то нравится, неудачник?
и, возможно, я говорю ему: знаю,
между нами нет ничего, мой алчный мальчик,
ты как заковыристый словарь, я не понимаю.
я как критик, называю других писателей ослами,
тебя мудаком и мразью, ведь мы с тобой живем
словно фигурки оригами, поломаны мастью.
мы живем там, где горы комплексуют
и время навечно наш враг,
в грязной стране, где нет ничего,
образно говоря, даже потух наш очаг.
люди ходят с перепоя, многие хотят любви
я запивала коньяк апельсиновым соком
другие вещи запивали, меня,
странно, но все теперь зря.
от меня несет перегаром твоих рассказов,
как грязной мертвечиной, взрывом экстазов -
я слушаю об ушедшем отце, 
об отделениях милиции, о шрамах на твоем лице
о недотрахе, о снах, об убийствах в дворцах
о лицах ничтожных философов,
что рассказывали мне,
как по кирпичику сложить
свой мир
и уснуть
в тишине.