Это ли не солнечный свет твой -
перьями пальцев гладить бумагу воздуха?
Соткана из сплошных рассветов,
мечта на слова ложится неровными космами.
Это ли не абсолютное чудо создания -
созданное тобою живет и мечется?
Заставив кого-то когда-то облечь в мою форму сознание,
живу, облекая в сонетишки сонмы мечт.
Это ли не победа чистого разума -
вырвать из сердца ту, что успела забыться,
протянуть ее на ладони, дрожащую и прекрасную,
заставить лимфой рифм из рваного рта разлиться?
Вставай же, танцуй, забытая, это ль не радость -
газетно-бумажной нежности пить вино?
Пей же и пой, захлебываясь, пока и тебе не станет -
хоть на секунду, но все-таки - не все равно.
двадцать семь
© Copyright: Найта Оулен, 2015
Свидетельство о публикации №115050904825
Свидетельство о публикации №115050904825
Рецензии