ах ты, Поля, Полюшка, Полина...

 ах ты, Поля, Полюшка, Полина,
 медсестричка с сумкой на боку...
 там, где растеряется мужчина,
 нет тебя храбрей во всём полку.
 там, где нет надежды на спасенье
 «схлопотавшим» девять грамм свинца,
 рук твоих одно прикосновенье
 возвращает к жизни мертвеца.

 сколько раз, заглядывая смерти
 в пустоту чернеющих глазниц,
 мы мечтали, лёжа в лазарете,
 вновь увидеть взмах твоих ресниц.
 сколько раз, в мученьях умирая,
 проклиная всей душой войну,
 мы шептали: «милая... родная...
 я любил тебя, тебя одну...»

 ах ты, Поля, Полюшка, Полина,
 жиденькая русая коса...
 ты могла б родить мне дочь и сына,
 и заставить верить в чудеса.
 я срубил бы домик возле рощи,
 где поют так чудно соловьи
 и, клянусь, все дни рожденья тёщи
 отмечал бы шире, чем свои.

   
 что же ты лежишь, упав неловко,
 запрокинув в небо синий взгляд?
 не пугай меня, моя чертовка,
 подбери скорее автомат.
 до Победы нам всего полшага.
 поднимайся, радуйся и плачь.
 посмотри – над куполом Рейхстага
 реет счастья нашего кумач!