Духи ушедших витают над нами,
Тени украдкой их бродят меж нас –
Тускло мерцают ночными огнями
Их миллионы взирающих глаз…
Так нераздельны интимные чувства –
Узы родства человеческих душ;
Тайны открытий и тайны искусства
Новыми нитями вяжут наш дух…
Так эти люди наследственный гений
Свой положили на общий алтарь
В смутное время вражды и прозрений;
Ты собери воедино янтарь
Этих трудов и надежд;
До крупинки
Ты отшлифуй, ограни их добро…
Это живые сокровища инков,
Те, что не сможет украсть Писсаро.
Марине Цветаевой
© Copyright: Зима Владимир Иванович, 2015
Свидетельство о публикации №115050900341
Свидетельство о публикации №115050900341
Рецензии