След менестреля, дух пилигрима.
Узкие мрачные улицы Рима.
Тонкою змейкою тянется след
От многочисленных дальних планет.
Голос затих, как языческий рог.
Людям забылись и Зевс, и Сварог.
С флейтой чрез поле уходит народ.
Где-то с крестами воюют за род.
Род человеческий брата убьет,
Но утешения вновь не найдет
И, разопнув свою душу в ночи,
Снова не встретит господни лучи...
…Лишь менестрели уныло поют
О человеке, нашедшем приют.
Это их крест, их судьбина и боль.
Кротости требуют Бог и король.
Сир - им ничто, ну а Бог им не даст
Счастья. И, может быть, в рабство продаст
(Или уж продал!) их совесть и честь
Высокой, надменной, не терпящей лесть
Музе, что странствий покорная жрица.
Бледность и тайну вольёт она в лица,
Бросив под ноги цветы и траву.
Я непрощёнными их назову…
След менестреля, дух пилигрима...
© Copyright: Марина Нелюба, 2015
Свидетельство о публикации №115050809558
Свидетельство о публикации №115050809558
Рецензии