Утро восьмого

В который раз уже пишу об этом,
О том что трудно просыпаться по турам,
О том что душит то что на бумаге,
О том что я другим не стал.

Всё так же тяжело мне видеть отраженье,
В нём тот кто ненавистен быть не перестал,
В нём тот о ком не хочется и думать,
В нём тот кто костью в горле миру стал.

Мне кажется, что я люблю всё это,
Всё то что заставляет через силу жить,
Всё то что заставляет улыбаться,
Всё то что заставляет меня пить.


                8 мая 2015 г.


Рецензии