Идешь по полю и немножечко пищит,
Постукивает время под ногами.
Немой вопрос: "Ну где же он лежит?"
Прибор же отвечает миражами...
Рисует поле сном былые дни
И с каждым шагом четче ощущенье:
Он здесь лежал, впитав огонь и дым.
Он бил врага, но враг ударил в спину.
Идешь по полю, все звенит в ушах,
И мимо пролетают фрицев пули.
А на холме стоит его душа,
Указывая где бойцы уснули...
Поисковый...
© Copyright: Илья Минин, 2015
Свидетельство о публикации №115050808454
Свидетельство о публикации №115050808454
Рецензии