Размышления в проклятом строю

Обычный день, широкий плац, красивый строй,
Застыли с гордостью плечом к плечу погоны,
А голос фюрера, как гром, над головой,
И лишь кресты на красном фоне, как иконы.

Какая мощь, какая вера и любовь,
Царит в строю, готовом лечь на амбразуры,
Всегда способном проливать чужую кровь,
И укреплять предназначенье субкультуры.

Слепая ненависть возводит свой дворец,
Скрывая зло под отраженьем солнца в касках,
И только голос замедляет стук сердец,
Внушая будущее в точности и «в красках».

На вид казалось, всем не больше двадцати,
Какими фюрер обеспечил их правами...
На чью-то Родину,как оползень, сойти,
И козырять в кровавых брызгах рукавами.

А где-то также поднимается народ,
Стоят в строю вооружённые ребята,
И только мысли: как и кто кого убъёт,
Задушит в схватке или так...из автомата.

Идёт война...а так хотелось бы пожить,
Ведь умирать в расцвете лет никто не хочет...
За веру с правдой добросовестно служить,
Быть убеждённым, что никто не опорочит.

Но это мнение останется в строю,
При прохождении с равнением на право,
И не спасёт оно от гибели в бою,
И не укроет от Всевышнего расправы.

Ответят все без исключения потом,
Когда пройдут по грязным улицам с конвоем...
И каждый воин будет думать об одном...
И называться палачом, а не героем...