Этот праздник похож на войну,
Где бросают цветы в окопы;
Твоё сердце бывало в плену,
Попадало в штрафные роты.
Похоже, тебя взяли в игру,
Не зная, что ты её создал;
С Неба сняли Святую Звезду
И в лучи Её вбили гвозди.
И ты - свои грехи, ты - палач;
Ты - добродетель и плаха;
Кайся, лбом бейся и плачь,
И казни сам себя с размахом.
И сковав себя цепью сомнений,
Словоделом грусти цепь рви;
Я прошу ЕЁ: "Дивный Гений,
Закопай на фронтах рвы!".
И пуля летит из сердца,
Из сердца идёт Любовь;
Ни детей на войне, ни детства,
Не цветы на фронтах - кровь.
3 сентября 2011 года; 8 мая 2015 года
Фронт
© Copyright: Артем Белозеров, 2015
Свидетельство о публикации №115050807030
Свидетельство о публикации №115050807030
Рецензии